Знаешь, обычно я сплю как убитый. Буквально. Закрыл глаза, открыл – здравствуй, утро.
Кто-то говорит, что я просто не запоминаю сны. Ага-ага, будто сразу после пробуждения сон, какой бы он ни был, не запоминается.
Кто-то утешает, мол, ничего страшного, все еще будет.
А мне….хорошо. Нет, правда. Просыпаюсь всегда отдохнувший, почти полный сил на предстоящий день. Да и вообще, задача сна – восстанавливаться, верно?
Не могу сказать, что живу скучную жизнь, так что ярких красок добираю наяву сполна.
Но есть один сон, который повторяется раз в несколько лет.
Драка, в которой я не могу сделать ничего. Ноги прикованы к земле, а руки свисают бесполезными неумелыми кусками мяса. Но самое страшное не то, что я не могу отметелить противника. А то, что он меня даже не бьет. Видя мою беспомощность, он стоит прямо передо мной и смеется так зло, так заливисто и искренне, что слюна попадает на мое лицо.
А я корчусь, дрыгаюсь и не могу сделать ничего. Ни-че-го.
Сложно описать ту полноту бессилия, отчаяния, одиночества и унижения, которое я ощущаю в этот момент.
Что хорошо – этот момент проходит.
Еще сложнее подобрать даже отрывки слов, которые могли бы очертить то, что поднимается внутри в ответ на все это.
Когда от бессилия тяжело даже открыть глаза, сделать вдох, сглотнуть слюну, все радикально меняется.
Внутри щелкает тумблер, освобождающий все резервы на случай БП. Он настал.
Ярость. Гнев. Безумство. Исступление. Фокус. Лёд. Целеустремленность. Азарт. Жажда крови.
Так ли я слаб, как тебе видится?
Ты этого уже никогда не узнаешь.